Un siglo lejos de la luna, un
canto de un pájaro que no existe, buscándole una dimensión al viento, y aquí
estoy, una vez mas, jugando con lo incierto hasta que lo cierto se gaste y
termine por acabarse y me quede solo como el agua de la lluvia de invierno
nocturna, respirando aire desfasado de esta realidad, tan inerte como la vida
misma que recorro que a veces pierde el sentido. Con los ojos bien abiertos
para no ver nada; no cabe la más mínima duda de que cada vez soy mas astuto
para ser mas idiota.
Hoy algo me recuerda que estoy más
lejos que nunca de ser lo que fui hasta el momento que escribí esto. Hoy me
encuentro como nunca, muy lejos. Un siglo lejos de la luna…
Carlos E. Pacheco
S
Escuchando:
Nada
Miércoles 05 de
Julio de 2006 [02:45 PM]
